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Abermal, Kapitel 03, Seite 06

flackert


Im Heimatkundeunterricht erklärte ihr Klassenlehrer, dies düstere Wäldchen sei eine sehr alte Burganlage, wahrscheinlich bereits vor weit mehr als dreitausend Jahren angelegt. Uralte Wallburg, Fluchtburg, der schon vor über vier bis fünf Jahrtausenden dicht besiedelten Umgebung.

So richtig voll und ganz begeisterte die Schüler Gesagtes nicht. In ihrer Vorstellung mussten Burgen Ritterburgen sein, mit Zugbrücke, Verlies und wuchtigem Turm, auf welchem immer die Flagge mit dem Wappen der Rittersleute wehte. Genau so, wie in den allgemein verschlungenen bunten Bildchenheften von Sigurd, Falk und anderen mutigen und toll anzuschauenden edlen Rittern. Dauernd machten jene Helden irgendwelche hinterhältigen Raubritter nieder und retteten nebenbei ständig Burgfräulein, kamen diesen Damen ritterlich niemals unangemessen nahe.

Ein wenig eigenartig, im Nachhinein überlegt. Solche knackigen Kerle voller Saft und Kraft hegten sicherlich andere Wünsche im Hinterkopf, statt dankbar huldvollem Zuwedeln des Fräuleins mit vollgeheultem Taschentuch. Aber wenn sie aneinander ihre langen Lanzen im männlichen Wettstreit um die Angebetete brachen... Ob die etwa lieber miteinander...? Doch soweit gingen ihre noch halb kindlich unschuldigen Vorstellungen meist nicht. Man stand vielfachen Ärger mit Eltern aus, welche in solch harmloser Unterhaltung nur billigen Schund sahen, sogleich verfeuerten und entsetzlich einschläfernde Jugendbücher staubiger Steinzeit androhten. Beispielsweise grauenvoll lasches Zeugs von Johanna Spyri. Bei allen Jungen seines Alters zutiefst verhasst. Mit Recht: Langweiliger Weiberkram, das!

Wie gern wollte man dieses unsägliche schreibende Frauenzimmer als böse Hexe in einem finsteren, sehr feuchtkalten Verlies tagelang nackt foltern und anschließend genussvoll verrotten lassen? Warum begrub sie keine Lawine ihrer hartkäsig löchrigen schweizerischen Alpenheimat schon als Kind gnädig? Weshalb fiel sie keinem Lustmörder zum Opfer, lange bevor sie ihre unglaublichen Verbrechen am guten Geschmack begehen konnte, soviel Qualen verbreitete?

Aber nein, es widerfuhr nur bedauernswerten anderen! Wie der armen Rosemarie Nitribitt, schauerlich erwürgt zu Frankfurt, oder vielgescholtener Vera Brühne und Kumpan, welche lebenslang ins Zuchthaus wanderten. Dabei sollen sie nur einen nichtsnutzigen Doktor wegen dessen spanischer Villa beseitigt haben. Und natürlich war hier der Gärtner wieder mal der Mörder. So ist das harsche Schicksal: Hart aber ungerecht! - Blöde Alpen! Und dann gab es ja noch immer Peter Rossegger, gedruckt aus finsterer Jahrzehnte gebundenem Alptraum, dem gleiches Geschick gegönnt. Selbst Micky Maus unterhielt besser, Donald Duck sowieso.

Und unlängst: Vico Torriani, singenden Schreckens! Peter Alexander entsprang kaum weniger gebirgigen Gegenden Atemnot verursachender Höhen. Zwei klassische Fälle für hochnotpeinliches Verhör mit Daumenschrauben, eiserner Jungfrau und allen anderen Freuden und anschließendem Halsgericht spanischer Inquisition. Das verdienten beide Kinderschänder tausendmal und bekamen es nie. Im Gegenteil! Die Erwachsenen liebten dieses grinsende Grauen auf zwei Beinen geradezu, warfen ihnen auch noch Geld in den Rachen, anstatt sie zum Schutz unschuldiger Kinder beizeiten auf Scheiterhaufen brennen. Einzig senkrecht.

Was Hochgebirgsgegenden weiterhin alles Furchtbares hervorbringen könnten...? Es muss an der dünnen Luft liegen. - Ja genau, das muss es sein! Wie sonst käme Unterhaltungswert betfreudiger Zeugen Jehovas zustande? Vielleicht sollte man vorsorglich die Alpen abtragen?

Da las man doch lieber bildlose, betagt zerfledderte Schmökerhefte älterer Brüder: Tom Prox oder Billy Jenkins! Meist an heimlichen Orten in Abgründen und Schlünden ihrer Schrank- und Schubfächer vergessen, mussten sie zu ihren verflossenen Zeiten ja gleichfalls ungehobeltem Zugriff böswilliger Eltern entzogen sein. Nur, ältere Geschwister kannten ihre Pappenheimer á la Mama und Papa und Tante und Onkel besser, daher im Verstecken wesentlich gewiefter als erwachsener Mitleidlosigkeit hilflos ausgelieferte jüngere.

Tom Prox: Wenn Kapuzen reiten! Das Blockhaus mit dem Drudenfuß! Klangvolle Titel, welche ähnlich in Bann zogen, wie Sigurds ritterliche Rundumschläge in bunter Aufmachung mit schwarzen Wölfen. Oder Billy Jenkins: Der Geier vom Cripple Salt! Der unheimliche Vormann! So was rödelte wenigstens richtig unter Bettdecken.



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Mannie Manie © 1999
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